Cansado

Eles entreabrem lentos e oscilantes. Suspensos na frequência da lâmpada, nem percebo que estão piscando.

Voam sobre a rajada de ar que os leva à imagem. Recaem na sombra cinza de uma tela queimada. Onde, perdidos, o rochedo às lágrimas? Singrando suor, o olho arde e o homem cai, saco de sal. A terra geme: o retorno do pó... o suplício do pó nos pingos grossos da menor tempestade.

Danilo Cerqueira

02/12/2013